miércoles, 22 de diciembre de 2010

La historia sin nombre

 Estuve escribiendo desde 2008 una historia llamada "A quinta posta do sol", en gallego, que podéis ver en mi otro Blog Un mundo de papel e tinta y que acabé de corregir, querríe publicarla lo antes posible. Os dejo aquí una hsitoria (que carece de nombre) y que no tengo intención de ublicar.
Es posbible, y yo diría que bastante, que hayan muchos errores, lo siento, pero lo traduje con Google porque no tenía tiempo de hacerlo yo "artesanalmente" y la traducción por Internet no es muy eficaz... Por lo tanto perodnad y leed, dadme vuestra opinión. Gracias:

Los días pasaban, parecían eternizarse, sino como un suspiro que nada podía oír lo profundo, en el laberinto de silencio eterno, el grito de Katrina se escuchó como nunca antes.Un derrame cerebral dio dez.Non podría concentrar.Os funciones del lenguaje permanecen intactos, aunque con cuidado Repaso un marcador de color azul, para diferenciar lo que debía hacer lo que no había importancia.Coma los detalles de nuestra vida, lo invisible una etiquetadora pone de relieve para que sean más importantes, y otros pasan desapercibidos, como un trapo rojo que cae al suelo después de volar para siempre y se separa de su nai.Ou árbol como un día caluroso de verano en las personas bañándose praia.Con disfrutando de la tarde y, afortunadamente, .
Pero justamente el tema de la felicidad, no era su ... porque, francamente, Katrina no fue una persona que fue a la playa a bañarse con sus amigos o salir a cenar con los padres, y fue mucho menos feliz.
Ahora probablemente no entendía nada de la historia de Katrina, pero yo, alguien muy cercano a él, me complace contárvola porque la vida de Katrin para mí ... es mi vida. 

Pero ahora, vamos a empezar a principio.Iso cierto que al final.El final del curso.
Era una mañana calurosa y cordial, y una piel de vampiro hombre Alvino, sonrió mientras la camarera aterrizó frente a la tarta de crema de hielo turrón, el chocolate y el whisky de Malta, religiosamente dividido por el número de bolas para el postre.Ann, su expresión sombría, dijo con su voz mortal:"¿Cuál es, a ser más grasa?El turista, enojado, dijo:-Cala, entrada de micrófono, no sabe qué palabras ...- lamer la cuchara de turrón y nata irregular.-Lo sé, IG, y mejor que Ti-sonrió maliciosamente al ver a su tez blanca como la nieve, y movió la cabeza al ritmo de tu iPod.¿Qué diablos de rosca, entrada de micrófono, no puedo descfrutar mi helado con "pumchim, pumchim" su Trebelho!-Los recuerdos ... David Guetta.Ig cejas arqueadas, por lo que no entienden que hasta el más mínimo de lo que ha dicho."Ah, y recuerda," dijo Ann, quién te ha dicho miles de millones de veces, no me llaman Mic.Nen Micro o Micro-Ann.

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